No, no hay tal dicotomía. Sólo sois tú y tus malditas tijeras, imbécil.

El último beso como un caramelo afilado cortando la lengua. Azúcar y sangre.

Y ahora que floto en un fracaso transitorio veo que no quepo en tus palabras, y comprendo una vez más que no pertenezco.

Bésame hasta que no puedas besarme más. Y después, sigue.

El té es como besos en una taza.

Tu nombre me sube por el vientre como una llamarada.

¿Qué ocurre, pequeño inicuo? ¿Acaso mis palabras han lastimado tu misántropo corazoncito?